Cosas bonitas

14 de noviembre de 2009

Contigo aprendí

Para tí

Contigo aprendí, que existen nuevas y mejores emociones,
contigo aprendí, a conocer un mundo nuevo de ilusiones.

Aprendí, que la semana tiene más de siete días,
a hacer mayores mis contadas alegrías,
y a ser dichoso yo contigo lo aprendí.

Contigo aprendí, a ver la luz del otro lado de la luna,
contigo aprendí, que tu presencia no la cambio por ninguna.

Descubrí, que puede un beso ser más dulce y más profundo,
que puedo irme mañana de este mundo,
las cosas buenas ya contigo las viví,
y también aprendí, en que yo nací el día que te conocí.

Armando Manzanero

10 de noviembre de 2009

Coplas por la muerte de su padre I

 Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
 fue mejor.

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
 y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
 por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.


Jorge Manrique.

31 de octubre de 2009

Junto al mar

Si muero, que me pongan desnudo
desnudo junto al mar.
Serán las aguas grises mi escudo
y no habrá que luchar.

Si muero que me dejen a solas.
El mar es mi jardín.
No puede, quién amaba las olas,
desear otro fin.

Oiré la melodía del viento,
la misteriosa voz.
Será por fin vencido en momento
que siega com hoz.

Que siega pesadumbres. Y cuando
la noche empiece a arder,
soñando, sollozando, cantando,
yo volveré a nacer.

(Quinta del 42)

José Hierro

25 de octubre de 2009

Yo no se rogar amor

Imagen sacada de la red

Aunque mis manos se agrieten en las sombras

buscando tu imagen que desapareció de pronto,

aunque mis labios en silencio te nombren.

Yo no sé rogar amor.

Aunque los pájaros le canten cada día

a mi corazón que se siente triste.

aunque los silencios se asemejen a latidos

que se alejan y resuenan allá lejos.

No sé rogar amor.

Mis manos conservan las caricias prometidas.

Y los sueños forjados entre besos

sin embargo mis manos se abren

y te sueltan liberando los gestos,

como a una paloma.

No sé rogar amor.

Y aunque en mi memoria sigan girando

las ideas dulces,

los proyectos truncos,

la música del alma

que entornó los besos.

Si no llegas, aún esperándote,

dejaré de amarte

y de sentir que eres posible.

Me quedaré dolorido, pero libre

tratando de levantar mis pasos

de rescatar alientos y

guardar los besos,

de volver a las palabras nuevas,

a los sueños vírgenes

y a los despertares.

Si; no estaré rogando amor

ni mendigando caricias...

Nuevamente iré a los brazos

de quien crea que en mi muelle

hay amarras para sus velas.

No haré penitencias ni moriré de pena

puedo construir una morada nueva

fuerte e intensa como la nuestra

aunque sepa de su fragilidad en la tormenta.

No se rogar amor.

Yuri Tabak

19 de octubre de 2009

La noche cómplice muda

Imagen sacada de la red.

Estamos abrazados tu cuerpo junto al mío,
y al sentir los latidos de tu corazón,
sé que le habla al mío y le dice, no dudes amor,
no tengas miedo, siempre estaré junto a tí.
Después de estar dentro de mí,
de haber tenido tu respiración agitada,
el temblor de tus manos al recorrer mi cuerpo,
he sentido el incontenible deseo de sentirte mío.
Nunca dejarte ir, enseñame el cielo,
lo que es amar sin prohibiciones, con el más puro inmenso,
e inimaginable sentimiento de amor y pasión,
hazme sentir que solo eres para mí.
Tu voz en mis oidos me enerva los sentidos,
me enloquece, tu aroma me embriaga y me hace perder la razón,
y no hay nada, que me haga olvidarme que nací para tí.
En la penumbra de nuestro rincon la noche empieza,
tus labios besan los míos, nuestras manos se entrelazan,
mi corazón le dice al tuyo ¡Por siempre amor mio!

Anónimo

15 de octubre de 2009

Arte Poética

Río Clarín by Pepe

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Ver, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

13 de octubre de 2009

Visceral

Imagen sacada de la red

Te amo
De una forma inconfesable.
De un modo contradictorio.
Te amo
Con mis estados de ánimo,
y mis cambios de humor
Te amo sin meditarlo y sin planes.
Te amo sin medir ni calcular.
sin saber
sin creer
sin vacilar

Te amo
Por lo que ya sabes,
El tiempo .Los días .Las horas
La vida. Los sueños. Lo real
La muerte. El final. La nada.

Te amo
Con la ambivalencia de mi corazón
Con la incoherencia de mi mente,
Con lo fatal de mi desgano.
Con lo incontrolable de mis deseos.
Con la ambigüedad de mis actos.
Aún cuando lo niego y me niego
Y no puedo…
Por que te amo

Te amo
Por que te busco
Por que sueño
Por que extraño

Te amo.
Sin conciencia
Sin reflexión,
Sin voluntad
Sin razón,
Por instinto,
Por impulso,
Sin lógica
Sin reservas
Sin prejuicios
Sin egoísmos
Sin volar

Te amo.
Con un cuerpo que no piensa,
Con una mente que no coordina.
Sin preguntarme por qué te amo.
Sin importarme por qué te amo.
Sin cuestionarme por qué te amo.
Te amo.
Simplemente porque te amo.

Mar - Diosa chilena

7 de octubre de 2009

Amistad, que bonito.

Imagen sacada de la red

Cuando pienso en amigos tu imagen me viene a mi cabeza amigo, porque contigo he aprendido a conocer la verdadera amistad, porque me has enseñado a quererte tal como eres, con tus aciertos, como con tus errores, porque todos erramos amigo.

Cuando pienso en amigos, tu imagen me viene a mi cabeza amigo, porque contigo he aprendido a ser más yo y quizá que tampoco hace falta tener grandes conversaciones sinun fondo....sin sentido, para saber que puedo contar contigo y a veces en esos silencios que en ocasiones muestras, he aprendido a conocerte y a respetarte, porque la verdadera amistad es eso, respeto mutuo.

Por todo esto y muchas más cosas, te quiero amigo y solo espero y deseo que en estas palabras sinceras, encuentres a una amiga. Un beso amigo.

Gracias Mayte.

16 de septiembre de 2009

Oyes en medio del otoño

Pinos by Pepe

Oyes en medio del otoño
detonaciones amarillas?

Por qué razón o sinrazón
llora la lluvia su alegría?

Qué pájaros dictan el orden
de la bandada cuando vuela?

De qué suspende el picaflor
su simetría deslumbrante?

Pablo Neruda

1 de septiembre de 2009

Lleno de mucho

Playa de Rís-Noja (Cantabria) by Pepe

De mar estoy embebido, de olas zarandeado,
de noches agitadas, de besos que no he dado.
Estoy loco y ávido por conocer lo desconocido
y sigo emocionado por tener lo que he tenido.

Mis sentimientos afloran al sentir lo que siento,
mi cuerpo convulso, no deja parar el movimiento.
Mi mente está ahondando en el pensamiento,
cuerpo, mente, alma, a la sazón eso siento.

Pepe

25 de agosto de 2009

La rosa azul

Imagen sacada de la red

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Se me torna celeste la mano, me contagio de otra poesía
Y las rosas de olor, que pongo como ella las ponía, exaltan su color;
y los bellos cojínes, que pongo como ella los ponía, florecen sus jardines;
Y si pongo mi mano -como ella la ponía- en el negro piano,
surge como en un piano muy lejano, mas honda la diaria melodía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
me inclino a los cristales del balcón, con un gesto de ella
y parece que el pobre corazón no está solo.
Miro al jardín de la tarde, como ella,
y el suspiro y la estrella se funden en romántica armonía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Dolorido y con flores, voy, como un héroe de poesía mía.
Por los desiertos corredores que despertaba ella con su blanco paso,
y mis pies son de raso -¡oh! Ausencia hueca y fría!-
y mis pisadas dejan resplandores.

Juan Ramón Jiménez

11 de agosto de 2009

Mujer de cuarenta

Ha llegado una nueva mujer al vecindario,
dos hijos y tres perros, y un marido elusivo;
la mujer, de cuarenta, tiene cierto atractivo;
tomo nota de entradas, de salidas, de horario.

La mujer, de cuarenta, camina con la airosa,
sosegada cadencia de quien no tiene prisa;
sabe mirar de frente, y esboza una sonrisa
que atraviesa la calle. Parece casi hermosa.

La mujer, de cuarenta, tiene cintura breve,
firmes senos redondos, caderas ondulantes…
¿Cómo pude mirarla sin llegar a ver antes
la exquisitez y el ritmo con que al andar se mueve?

La mujer, de cuarenta, se me va apoderando
de una zona del alma, y un rincón de la piel;
en sus labios de grana y en sus ojos de miel
parece haber un brindis que se va insinuando.

La mujer, de cuarenta, se ha tornado en marea
que ha invadido mi playa; la miro cada día
directa, intensamente, y ella me desafía
manteniendo la vista, como quien lo plantea.

La mujer, de cuarenta, me ha invitado a su casa.
El marido, al trabajo, los niños en la escuela.
Y en alcoba de espejos al fin se me revela
su desnudez espléndida, que me envuelve y abrasa.

Francisco Álvarez Hidalgo

31 de julio de 2009

Sentado sobre los muertos

Para todos los que han muerto,
en manos de viles asesinos

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández

11 de julio de 2009

Ocaso radiante

Atardecer en Laredo by Pepe

Hacia un ocaso radiante

caminaba el sol de estío,
y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,
tras de los álamos verdes de las márgenes del río.

Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera
de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,
entre metal y madera,
que es la canción estival.

En una huerta sombría,
giraban los cangilones de la noria soñolienta.
Bajo las ramas oscuras el son del agua se oía.

Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.
Yo iba haciendo mi camino,
absorto en el solitario crepúsculo campesino.
Y pensaba: “¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa

Antonio Machado

21 de junio de 2009

De momento, vacaciones.

GRACIAS POR LEER EN MI BLOG.

Pepe

19 de junio de 2009

Lamento lento

Pulsar para hacer grande.

En la noche del corazón
la gota de tu nombre lento
en silencio circula y cae
y rompe y desarrolla su agua.

Algo quiere su leve daño
y su estima infinita y corta,
como el paso de un ser perdido
de pronto oído.

De pronto, de pronto escuchado
y repartido en el corazón
con triste insistencia y aumento
como un sueño frío de otoño.

La espesa rueda de la tierra
su llanta húmeda de olvido
hace rodar, cortando el tiempo
en mitades inaccesibles.

Sus copas duras cubren tu alma
derramada en la tierra fría
con sus pobres chispas azules
volando en la voz de la lluvia.

Pablo Neruda

Playa de Laredo (Cantabria) by Pepe

Se amaban.
No estaban solos en la tierra;

tenían la noche, sus vísperas azules,

sus celajes.

Vivían uno en el otro,
se palpaban como dos pétalos no abiertos en el fondo

de alguna flor del aire.

Se amaban.
No estaban solos a la orilla

de su primera noche.

Y era la tierra la que se amaba en ellos,

el oro nocturno de sus vueltas,

la galaxia.

Ya no tendrían dos muertes.
No iban a separarse.

Desnudos, asombrados,
sus cuerpos se tendían

como hileras de luces en un largo aeropuerto

donde algo iba a llegar desde muy lejos,

no demasiado tarde.

Eugenio Montejo

Imagen sacada de la página de Poesía del Momento.

27 de mayo de 2009

Al descubierto

Sólo vestida de tu piel, no tienes
que disfrazarte de mujer mundana;
eres quien eres, noble cortesana
o doncella vestal, o te mantienes

en equilibrio entre ambas. Cuando vienes
hacia mí puedo ver a la sultana
señorial de Estambul, o a la serrana
que al Arcipreste ofrece parabienes.

Pero te veo a ti, vital, primaria,
más allá de barniz e indumentaria,
sin forma ni color artificiales.

Desnuda eres auténtica, más viva,
y a la vez más sensual, más impulsiva,
despojada de efectos teatrales.

Francisco Álvarez Hidalgo

Los Angeles, 18 de junio de 2006

Soneto Nº 1487

19 de mayo de 2009

Estados de ánimo

Picos de Europa by Pepe

Recordando al maestro Mario, siempre estarás aquí.


Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
 de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
 como un acantilado
 y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
 y otras veces un árbol
con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas
 como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
 inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
 te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

18 de mayo de 2009

Muere Mario Benedetti

Artículo extraído del Diario El Mundo.

Agencias | elmundo.es | Montevideo

Actualizado lunes 18/05/2009 10:36 horas

El escritor uruguayo Mario Benedetti (Paso de los Toros, Uruguay, 1920) ha muerto este domingo en Montevideo a la edad de 88 años, informaron fuentes próximas a su familia.

Benedetti, que arrastraba un delicado estado de salud, estaba en su domicilio de la capital uruguaya en el momento de morir. El escritor había sido ingresado cuatro veces en el último año. La última vez fue el pasado día 6: Benedetti recibió el alta tras 12 días ingresado por una dolencia intestinal.

Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, el escritor uruguayo deja tras de sí más de 80 obras. Novelas ('La tregua', 'Gracias por el fuego', 'El cumpleaños de Juan Angel'), poemarios ('Sólo mientras tanto', 'Poemas de la oficina', 'Viento del exilio') y cuentos ('Montevideanos', 'Recuerdos olvidados', 'Despistes y franquezas'), marcados por el amor, la solidaridad y, a medida que pasaba el tiempo, por la muerte.

Su última obra publicada, el poemario 'Testigo de uno mismo', fue presentada en agosto del año pasado. En esta obra presentía ya el final de sus días, a la vez que insistía en la soledad sin su amada Luz (su esposa, fallecida en 2006 tras 60 años de matrimonio). "Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quién seguir viviendo", decía Benedetti.

Antes de su último ingreso, Benedetti estaba trabajando en un nuevo libro de poesía cuyo título provisional era 'Biografía para encontrarme'.

Aunque para él su galardón más importante era tener lectores, en España su trabajo fue reconocido con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999. También recibió en 2001, tras superar una dolencia cardiaca, el premio iberoamericano José Martí y el Premio Internacional Menéndez Pelayo en 2005.

En su última aparición pública, en diciembre de 2007, Benedetti fue condecorado con la Orden Francisco Miranda por el presidente venezolano, Hugo Chávez, en la Universidad de la República del Uruguay, aclamado por los cientos de estudiantes que reconocían en el poeta a su bardo nacional.

Descanse en paz.

11 de mayo de 2009

Al fuego del hogar

Imagen sacada de la red

Aún no pongáis las manos junto al fuego.
Refresca ya, y las mías
están solas; que se me queden frías.
Entonces qué rescoldo, qué alto leño,
cuánto humo subirá, como si el sueño,
toda la vida se prendiera. ¡Rama
que no dura, sarmiento que un instante
es un pajar y se consume, nunca,
nunca arderá bastante
la lumbre, aunque se haga con estrellas!
Este al menos es fuego
de cepa y me calienta todo el día.

Manos queridas, manos que ahora llego
casi a tocar, aquella, la más mía,
¡pensar que es pronto y el hogar crepita,
y está ya al rojo vivo,
y es fragua eterna, y funde, y resucita
aquel tizón, aquel del que recibo
todo el calor ahora,
el de la infancia! Igual que el aire en torno
de la llama también es llama, en torno
de aquellas ascuas humo fui. La hora
del refranero blanco, de la vieja
cuenta, del gran jornal siempre seguro.
¡Decidme que no es tarde! Afuera deja
su ventisca el invierno y está oscuro.
Hoy o ya nunca más. Lo sé. Creía
poder estar aún con vosotros, pero
vedme, frías las manos todavía
esta noche de enero
junto al hogar de siempre. Cuánto humo
sube. Cuánto calor habré perdido.
Dejadme ver en lo que se convierte,
olerlo al menos, ver dónde ha llegado
antes de que despierte,
antes de que el hogar esté apagado.

Claudio Rodríguez

30 de abril de 2009

Recuerdos

Recordarás aquella quebrada caprichosa
a donde los aromas palpitantes treparon,
de cuando en cuando un pájaro vestido
con agua y lentitud: traje de invierno.
Recordarás los dones de la tierra:
irascible fragancia, barro de oro,
hierbas del matorral, locas raíces,
sortílegas espinas como espadas.
Recordarás el ramo que trajiste,
ramo de sombra y agua con silencio,
ramo como una piedra con espuma.
Y aquella vez fue como nunca y siempre:
vamos allí donde no espera nada
y hallamos todo lo que está esperando.

Neruda

24 de abril de 2009

Ducha

Imagen sacada de la red

Hacia la ducha vas semidormida,
equilibrando desnudez y toalla,
te observa impúdico el espejo; calla
su tic-tac el reloj, su marcha olvida.

La sombra, que antes te admiró tendida,
ha invitado a la luz, que ahora avasalla
tus miembros pálidos, y al fin estalla
en abrazo de danza retorcida.

El agua te amará, tan blandamente,
como si una caricia transparente
descolgara su adorno hasta los pies.

Y tus manos, pensadas como mías,
transitarán secretas galerías…,
pero, ay, qué triste quedarás después.

Francisco Alvarez Hidalgo

15 de abril de 2009

AMOR EN PENUMBRAS

Laredo (Cantabria) by Pepe

La noche me invitó a soñar,
en la penumbra de la tenue luz
Esa que invade el alma, el corazón

Luz de un amor
que me envió Jesús.
Dos almas ya,
unidas hace años,
que invitan a seguir por el sendero.

Dos corazones llenos
de amor sincero
que transmiten vivencias a este mundo.
Seguiremos los pasos
en penumbras

De un amor que jamás se morirá.
Oiremos las canciones más profundas
¡dando gracias a Dios
por nuestro hogar!

~Ana María Zacagnino~
http://www.zacagnino.com

10 de abril de 2009

Escúchame Padre

O mentes de éste mundo

¿Porqué envidia y maldad?

¿Porqué mentira y caos?

Donde ha de reinar Paz.

Mentes que nunca pensaron,

que todos somos igual.

A los ojos de Dios Padre,

donde reina amor y paz.

Si todo el mundo supiera,

el hacer bien al hermano.

No existirían las guerras,

no existirían los caos.

Dios tú que estás en todo.

Pon tus manos e ilumina,

a los seres que pecando,

demuestran tristezas,

y no se encaminan.

Hacia buenos puertos,

a rumbos divinos.

Escúchame Padre

¡Te suplico Vida!

Ana María Zacagnino

www.zacagnino.com

4 de abril de 2009

Abandonados

Suances (Cantabria) by Pepe

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle donde alguna
vez pudimos encontrarnos.

Gioconda Belli.

29 de marzo de 2009

Me quejé

Playa de Ajo (Cantabria), by Pepe

Pensaba que mi vida no estaba bien…
Sentía que algo siempre me faltaba…
…entonces hablé con Dios:
Me quejé de lo que me salió mal en el trabajo,
pero no agradecí por las manos que tengo para trabajar.
Me quejé de tener que soportar el ruido de mis hermanos,
mas no agradecí por tener una familia.
Me quejé cuando no había lo que más me gustaba para comer,
pero olvidé agradecer por tener qué comer.
Me quejé por mi salario,
cuando miles ni siquiera tienen uno.
Me quejé porque no apagaban
la luz de mi cuarto al salir,
pero no pensé en que muchos no tienen hogar donde tener alguna luz encendida.
Me quejé por no poder dormir un ratito más,
olvidando a quienes darían todo por tener su cuerpo sano para poder levantarse.
Me quejé porque mi madre me reprendía,
cuando millones desearían tenerla viva para poder honrarla y abrazarla.
POBRE DEL QUE, AL FINAL DEL DÍA, NO SABE A QUIÉN AGRADECER

Ana Maria Zacagnino

http://www.zacagnino.com

comentarios (3) Enlaces a esta entrada

24 de marzo de 2009

Soneto de Neruda

Atardecer en la playa by Pepe

La luz que de tus pies sube a tu cabellera,
la turgencia que envuelve tu forma delicada,
no es de nácar marino, nunca de plata fría:
eres de pan, de pan amado por el fuego.

La harina levantó su granero contigo
y creció incrementada por la edad venturosa,
cuando los cereales duplicaron tu pecho
mi amor era el carbón trabajando en la tierra.

Oh, pan tu frente, pan tus piernas, pan tu boca,
pan que devoro y nace con luz cada mañana,
bienamada, bandera de las panaderías,

una lección de sangre te dio el fuego,
de la harina aprendiste a ser sagrada,
y del pan el idioma y el aroma.

Pablo Neruda

21 de marzo de 2009

Acantilados sobre mi mar

Mar Cantabrico, by Pepe

Ávida por contemplar y deleitarme,
paseando entre riscos y acantilados,
senderos que suben por las montañas
para alcanzar las cimas y ver el Océano.

Siguiendo los pasos, tras el ser amado,
experto, dueño, Señor de los caminos,
sentados en cualquier roca inmensa,
unidos por los mismos sentimientos
admiramos el paisaje, callados, en silencio
incapaces de apartar los ojos de lo inconmensurable.

No hay palabras, ni pintura,
que reflejen con exactitud tanta hermosura,
se expresa mejor callando,
hablando con nuestro propio universo.

Silencio roto por el canto angelical,
sonidos majestuosos de las olas contra el viento,
profundidades de rocas gastadas por la erosión del tiempo,
¡cuánto ocultan los lugares internos!
Si esas piedras pudieran hablar,
me contarían bellas historias, de Amor, pasiones y Fuego.

Fantasía popular, leyendas de pueblos y razas,
pertenecen a todos los tiempos,
porque donde haya seres humanos llenos de amor,
siempre existirá la esperanza, luchando contra el dolor.

Katy Domínguez Gómez
http://www.katydominguezgomez.com/

18 de marzo de 2009

Amistad

Amigas conversando by Pepe

Es la palabra…

…Que debes tú valorar.

Contemplando la armonía.

de los hombres al hablar.

No te dejes llevar nunca,

por ternuras inmediatas.

Esas que pronto se apagan,

y no hay ninguna que lata.

Mira la vida Interior,

de los seres de éste mundo.

Y cosecha lo mejor,

aún, sin ir a lo profundo.

Amistad, palabra sana,

llena de "Luz y Armonía".

Vístete con ésa "Dama"

Y harás que ella te sonría.

No pienses en las mentiras,

o vaivenes de éste Mundo

pues alguien en las alturas,

ha de saber que es profundo.

Tu sentir y tu conciencia

Que permiten comparar,

al que Siempre será "Amigo"…

…Y en los Años... “Será igual”.

Ana María Zacagnino

http://www.zacagnino.com

14 de marzo de 2009

Ajeno

Río Pisueña by Pepe

Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.

Claudio Rodríguez

http://www.zacagnino.com

12 de marzo de 2009

Alma de mujer

Con mi Alma hecha jirones,
lo traté de comprender.
En la ofensa que han de hacer,
ellas, mis preocupaciones.

Vale más la indeferencia,
que el saber mortificar
Pues yo por mucho esperar,
me incliné sin darme cuenta.
-¡Alma! ¡Por el bien del Cielo!
¿Quieres tú quedarte en Paz?
Alma, yo no te comprendo,
ni escucho yo tu cantar.

Nunca te inclines por mucho,
nunca escondas tu saber.
Mantente siempre distante,
y evitarás el caer.

Alma sola de mujer,
corazón envuelto en nieve.
Tienes tú que comprender…
…Que el deber es el que puede.
Al tiempo que así mejores,
tu estado libre de unión,
al haber separación,
desencadenes tu olvido.

A ese tiempo di tu amigo…
…Y al olvido, ocupación.

Ana Maria Zacagnino

Del Libro "Mis versos"

10 de marzo de 2009

Soneto XVII

Pensando que el camino iba derecho,

vine a parar en tanta desventura

que imaginar no puedo, aun con locura,

algo de que esté un rato satisfecho.

El ancho campo me parece estrecho,

la noche clara para mí es escura,

la dulce compañía amarga y dura

y duro campo de batalla el lecho.

Del sueño, si hay alguno, aquella parte

sola que es ser imagen de la muerte

se aviene con el alma fatigada.

En fin que, como quiera, estoy de arte

que juzgo ya por hora menos fuerte,

aunque en ella me ví, la que es pasada.

Garcilaso de la Vega

7 de marzo de 2009

Anoche cuando dormía.

Anocher en Laredo (Cantabria) by Pepe

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Antonio Machado

5 de marzo de 2009

Acóplate

Imagen sacada de la red

Llueven tus senos sobre mí oscilantes,
resbalando en la cuenca de los muslos.
El placer, de puntillas sobre el cuerpo,
quema un sendero oculto.
Hay un sueño de labios sobre el vientre,
de labios vagabundos,
frescos de sombra y humedad, como alas
de rosas deshojadas al crepúsculo.
Y remolcas cerezas ya maduras
por invisibles surcos,
sobre la piel del pecho,
hasta el cuello desnudo,
paréntesis de nardo en las mejillas,
para la boca alternativo fruto.
Se aglomeran en súbita cadencia
latidos en tumulto,
rojos de sangre en corazón inquieto,
convulsivos en torno al sexo duro.
Acóplate, mujer, en fluctuantes,
recíprocos impulsos,
que en tus entrañas he de atrincherarme,
y a ti, en cautividad, me catapulto.

Francisco Álvarez Hidalgo

26 de febrero de 2009

Matilde

Cielo sobre el Atlántico by Pepe.

Matilde, nombre de planta o piedra o vino,
de lo que nace de la tierra y dura,
palabra en cuyo crecimiento amanece,
en cuyo estío estalla la luz de los limones.

En ese nombre corren navíos de madera
rodeados por enjambres de fuego azul marino,
y esas letras son el agua de un río
que desemboca en mi corazón calcinado.

Oh nombre descubierto bajo una enredadera
como la puerta de un túnel desconocido
que comunica con la fragancia del mundo!

Oh invádeme con tu boca abrasadora,
indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos,
pero en tu nombre déjame navegar y dormir.

Pablo Neruda

18 de febrero de 2009

Es hora ya de levantar el vuelo

Cielo en el Caribe by Pepe

Es hora ya de levantar el vuelo,
corazón, dócil ave migratoria.
Se ha terminado tu presente historia,
y otra escribe sus trazos por el cielo.

No hay tiempo de sentir el desconsuelo;
sigue la vida, urgente y transitoria.
Muda la meta de tu trayectoria,
y rasga del mañana el hondo velo.

Si el sentimiento, más desobediente,
se niega al natural imperativo,
álzate tú, versátil y valiente.

Tu oficio es cotidiano y decisivo:
mientras alumbre el sol, serás ardiente;
mientras dure la vida, estarás vivo.

Antonio Gala

6 de febrero de 2009

Cerrado por vacaciones

30 de enero de 2009

Triste realidad

He crecido humilde,

Rodeado de tristeza,

Crezco con miedo.

En la noche, mientras duermo,

Horribles son mis sueños

Y me atormentan.

En la mayor parte

De la noche,

Debo estar despierto

Velando por mi vida

Y no ser secuestrado.

Obligado a tener

Un arma en mis manos,

A matar a gente

De mi propia sangre.

He perdido a mi madre,

La he visto morir antes mis ojos.

Y en su ultimo aliento,

Con sus ojos

Mojados por lágrimas,

Gritarme que huyese.

Estoy rodeado de soledad,

Inundado de tristeza.

Tengo hambre, sed,

Me obligan a matar

Con el riesgo

De perder mi propia vida.

Es inútil escapar,

Pues si te encuentran,

Vuelta a empezar.

No quiero vivir así,

Es un martirio,

Un sin vivir.

No tengo el consuelo

De mi madre, ni padre.

Suplico la paz

Quiero vivir

En otra realidad.

Nita

Sorpresa de Nita

Este regalo virtual os lo envia Nita,
con todo cariño para vosotros.

Este es su blog, espera que sigáis
siendo fieles a sus poesías,
entrando en él y comentando.

(Pulsad para entrar).

Saludos de Nita

20 de enero de 2009

Yo en el fondo del mar.

En el fondo del mar
hay una casa de cristal.

A una avenida
de madréporas
da.

Un gran pez de oro,
a las cinco,
me viene a saludar.

Me trae
un rojo ramo
de flores de coral.

Duermo en una cama
un poco más azul
que el mar.

Un pulpo
me hace guiños
a través del cristal.

En el bosque verde
que me circunda
-din don... din dan-
se balancean y cantan
las sirenas
de nácar verdemar.

Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del
mar.

Alfonsina Storni

14 de enero de 2009

Piu Avanti

Foto: Santa María (Castro Urdiales)

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua, y no la implora…

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza !

Alma Fuerte (Pedro Bonifacio Palacios)

Gracias Psyche, por el poema

comentarios (4) Enlaces a esta entrada

6 de enero de 2009

Es hora de levantar el vuelo

Quebrantahuesos en La Hermida (Cantabria) by Pepe

Antonio Gala

comentarios (6) Enlaces a esta entrada

28 de diciembre de 2008

Imperfecta pero única

Imagen de Nita

Aunque no tenga la perfección,

intento ser su reflejo.

Sin embargo, este es mi espejo.

Con mis defectos

y con mis virtudes,

pero me amas tal y como soy,

y te amo tal y como eres.

Tal vez anteriormente,

mi ilusión era casarme

con un chico rico,

vivir en una enorme casa

y tenerlo todo.

Ahora esa ilusión se ha desvanecido,

ha quedado en mi infancia,

en sus juegos de niñas;

hoy solo me importas tú,

casarme y vivir contigo.

No importa donde ni como,

solo importa tu compañía

y que estés por siempre conmigo.

Ya no se como expresarlo,

cada noche me quedo pensando,

como puedo demostrártelo;

y sin poder evitarlo acabo llorando,

ya no se como mostrarte lo que siento por tí.

Mi amor por tí cada día crece,

y no consigo estar sin tí;

una hora lejos de tí

me parece un día,

un día una semana,

una semana un mes,

un mes un año,

y un año ...

prefiero no pensarlo,

pues me derrumbaría,

me moriría,

y no seguiría en este mundo.

Te amo amor mío,

te quiero tanto

que no puedo darle un tamaño,

es tan inmenso que no se como explicarlo.

Quiero gritarlo, escribirlo;

que todos sepan que eres el amor de mi vida,

que lo único que me importa en el mundo

eres tu, mi vida,

que lo eres todo para mi,

que sin tí no consigo vivir.

**Miguel y Ana**

comentarios (4) Enlaces a esta entrada

22 de diciembre de 2008

Soneto LXXXII

Atardecer en Laredo (Cantabria) by Pepe

Amor mío, al cerrar esta puerta nocturna
te pido, amor, un viaje por oscuro recinto:
cierra tus sueños, entra con tu cielo en mis ojos,
extiéndete en mi sangre como en un ancho río.

Adiós, adiós, cruel claridad que fue cayendo
en el saco de cada día del pasado,
adiós a cada rayo de reloj o naranja,
salud oh sombra, intermitente compañera!

En esta nave o agua o muerte o nueva vida,
una vez más unidos, dormidos, resurrectos,
somos el matrimonio de la noche en la sangre.

No sé quién vive o muere, quién reposa o despierta,
pero es tu corazón el que reparte
en mi pecho los dones de la aurora.

Pablo Neruda

15 de diciembre de 2008

Varios

DESEO

Con tu mirada me besas, y con tus labios me deseas, y yo que entregarme no puedo, con mi mirada te beso, y en mis recuerdos te encierro. Oh deseos de mis entrañas, porque me pones amarras, si yo solo tengo el alma, para amar y ser amada. Para besar cuando me bese, para querer cuando me quiera, y para sentir en mis entrañas, todo el ardor y pasion, que el con amor me diera.

QUE BONITO

Que bonito seria verte, y que bonito alcanzarte, para sentirte en mi vientre, y empezar a enamorarme. Y que bonito será dejarte, para volver a encontrarte, y con pasion abrazarte, para poder sentirte y amarte, y de nuevo enamorarme.

AMANTES

Despojados de todos prejuicios, perdidos en el abismo, en donde nada es mentira y todo es verdad, donde el momento vivido es todo sentido. Tornando sus cuerpos en frenesí, sueltan un fuerte y exhausto gemido, llenos de gozo y placer, jamás nunca antes vivido.

Anónimo

6 de diciembre de 2008

Las primeras miradas

Imagen sacada de la red

Nadie sabe en qué noche de octubre solitario,

de fatigados duendes que ya no ocurren,

puede inmolarse la perdida infancia

junto a recuerdos que se están haciendo.

Qué sorpresa sufrirse una vez desolado,

escuchar cómo tiembla el coraje en las sienes,

en el pecho, en los muslos impacientes

sentir cómo los labios se desprenden

de verbos maravillosos y descuidados,

de cifras defendidas en el aire muerto,

y cómo otras palabras, nuevas, endurecidas

y desde ya cansadas se conjuran

para impedirnos el único fantasma de veras.

Cómo encontrar un sitio con los primeros ojos,

un sitio donde asir la larga soledad

con los primeros ojos, sin gastar

las primeras miradas,

y si quedan maltrechas de significados,

de cáscara de ideales, de puresas inmundas,

cómo encontrar un río con los primeros pasos,

un río -para lavarlos- que las lleve.

Mario Benedetti